Wednesday, November 28, 2007

Fusilado

Las flores los jardines las fuentes las sonrisas
y la alegría de vivir
Un hombre está caído y bañado en su sangre
Los recuerdos las flores las fuentes los jardines
los sueños infantiles
Un hombre está caído como un bulto sangriento
Las flores las fuentes los jardines los recuerdos
y la alegría de vivir
Un hombre está tumbado como un niño dormido.

Palabras

Palabras, oficio de corazón tenéis, mansas al deseo como un animal que se entrega, vosotras, consoladoras supremas, huéspedes del alivio.

Thursday, November 15, 2007

Está mejor que nunca

Está mejor que nunca. Se separó hace años. La vida, con el tiempo, le ha enseñado tanto, que ya no tiene miedo; y nunca tiene prisa por preparar a nadie la comida.

Está mejor que nunca. Conoce sus encantos. Si tiene depresión, se compra unos zapatos. Y llama a sus amigas y salen por el barrio, y dan qué hablar a todo el vecindario.

Está mejor que nunca y guarda en un armario las cartas que mandamos a los Reyes Magos, algún mechón de pelo, alguna vieja foto y un calendario del 74.

Está mejor que nunca y tiene lo que quiere. Ha puesto ya en su habitación su propia tele.

Tiene un medio novio desde hace cuatro días. Y tiembla, si lo ve, como una niña.

Está mejor que nunca. Ya nada le hace daño. Y miente cuando dice que tiene treinta y tantos.

Monday, November 12, 2007

Más

Hay más puñales que espaldas.
Hay más pérdidas que encuentros.
Hay más heridas que vendas.
Hay más dolor que consuelo.

Wednesday, November 07, 2007

Qué buscas

¿Qué buscas en los libros,
frente ardiente,
corazón en brasas,
manos temblando de ansia e impaciencia?

¿Qué buscas en los libros
con los ojos posados,
como abejas que liban,
en las florecillas de la imprenta?